Para os que não entenderam, para os que acharam familiar a capa de Fesses, explico. Com a polêmica sobre a foto retocada de Beauvoir na capa da Le Nouvel Observateur, pensei imediatamente na revista Bundas, lançada por Ziraldo e outros remanescentes de O Pasquim em junho de 1999. A número 1 é esta que ilustra o texto. A partir dela, criei a Fesses, coloquei a frase de Nelson Rodrigues – Indecente é a cara – numa versão para Simone, indiquei o que a verdadeira foto deveria ou não conter (como se faz em qualquer produto que se vá consumir) e pronto.

Para terminar, deixo-os com a bunda cantada pelo poeta:

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A bunda, que engraçada

A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica.

Não lhe importa o que vai
pela frente do corpo. A bunda basta-se.
Existe algo mais? Talvez os seios.
Ora – murmura a bunda – esses garotos
ainda lhes falta muito que estudar.

A bunda são duas luas gêmeas
em rotundo meneio. Anda por si
na cadência mimosa, no milagre
de ser duas em uma, plenamente.

A bunda se diverte
por conta própria. E ama.
Na cama agita-se. Montanhas
avolumam-se, descem. Ondas batendo
numa praia infinita.

Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz
na carícia de ser e balançar
Esferas harmoniosas sobre o caos.

A bunda é a bunda
redunda.

Carlos Drummond de Andrade © Graña Drummond
In O amor Natural – Editora Record – 1992
Ilustração de Milton Dacosta

Fiz vestibular para Nostradamus e passei! Há um ano e meio, em texto para o finado Augusto, suplemento cultural do Jornal da Paraíba, intitulado Quando Nietzsche subiu aos palcos (aqui reproduzido em 19 de julho de 2006), falei sobre a transformação em peça do livro Quando Nietzsche chorou. Sobre a versão cinematográfica, profetizei:

Não se pode esperar muito, a começar pelo fato de se tratar de cinema americano, que não é famoso exatamente por produzir filmes para se pensar. Mas tenhamos esperança. Ou não, já que Nietzsche alerta que ela é “o pior dos males, pois prolonga o suplício dos homens”.

Suplício mesmo foi assistir ao filme. Para mim, ler um livro ou assistir a um filme é como fazer sexo: pode até não ser uma maravilha, mas já que está dentro, deixa. Começou, vá até o final. O máximo que pode acontecer é você gozar. Neste caso, gozar DO filme.

O livro, todos sabem, foi (e é) um sucesso em vários países. A peça, até onde eu saiba, infelizmente foi levada somente em São Paulo (tive o prazer de assisti-la com Wilson; depois ainda conversamos um pouco com Nelson Baskerville e Cássio Scapin). O filme foi apresentado em um festival de cinema em Israel, em julho de 2007, e depois saiu direto em DVD (também no Brasil) sem passar pelas telas dos cinemas americanos. É um filme idiota até para o público Hommer! Vou precisar de terapia por anos para superar o trauma. Nietzsche choraria.

Armand Assante, que conhecemos de filmes de ação, faz um Nietzsche frágil, demasiado frágil. Cássio “Nino” Scapin, em toda sua fragilidade física e sem o famoso bigodão do filósofo, faz um Nietzsche em toda sua vontade de poder, o próprio übermensch. O Breuer do filme é um arremedo de parlapatão e palhaço de circo pobre. As cenas que representam seus sonhos ou a sugestão/ordem de Nieztsche em ver Bertha Pappenheim como uma demente são levadas ao extremo. Entra em cena a falta de sensibilidade para assuntos delicados e a caricatura grotesca, o humor grosseiro, do qual só americanos e adolescentes conseguem rir. E Bertha… pobre Bertha. Passemos para Lou. Lou… Pobre Lou! Uma mulher tão poderosa, tão influente, tão sensual, tão inteligente, transformada em uma Barbie. Nem quero compará-la com Ana Paula Arósio, que fez Lou Salomé na peça, numa participação em vídeo. Não há como comparar a peça e o filme. A peça é infinitamente superior.

Juro por Nietzsche e por toda fé que tenho nele que procurei algo de bom no filme. Provavelmente todos os envolvidos em sua realização estiveram drogados durante todo o tempo para conseguir fazer algo tão ridículo. Se ainda assim você quiser assistir, lembre-se que Nietzsche não tem nada a ver com aquilo e mantenha à mão uma cópia de Dias de Nietzsche em Turim, de Júlio Bressane, para ver em seguida e tirar a má impressão.

Bobagem por bobagem, assista Eu sou a lenda, que está estreando nos cinemas brasileiros esta semana. Vale como entretenimento, que é o máximo que se deve esperar de um filme americano para se evitar decepções. É legalzinho. A história é bacaninha. E essas adjetivações é o que posso usar de mais pejorativo, imitando a pobre crítica que costumamos ter. Não vale pensar um filme que não faz pensar. Que mais pode ser dito? Tem o Will Smith, que é um cara legal. Tem a brasileira Alice Braga (a morena gatinha por quem Buscapé se apaixona em Cidade de Deus). Tem os (d)efeitos especiais da “zumbizada” que faz você esquecer os bons momentos do filme. E tem Sam (a pastora Abby), a melhor entre todos os atores de Eu sou a lenda e também a melhor parceira que Will Smith já teve desde MIB – Homens de Preto. Pode ir ao cinema do shopping, levar pipoca, falar ao celular e gritar. Se puder, pague meia.

Nunca diga nunca outra vez, ensinou o ainda não-Sir Connery quando, em 1983, retomou o papel que o fez famoso. Dar uns pegas numa Kim Basinger pré-balzaca é um bom motivo para quebrar qualquer promessa. Assim como James Bond só existe um, o Sean; também só existe um papa, o João Paulo; e uma Dona Benta, a Zilka Salaberry. Já Bond Girl, cada um tem a sua preferida. A minha é a Kim, a primeira que vi, quando tinha apenas onze anos. Confesso, fiquei de orelha em pé pela possibilidade de uma brasileira ser a próxima da lista, principalmente se fosse Juliana Paes ou Cleo Pires. Mas, confesso também, fiquei impressionado pela escolha da bela ucraniana Olga Kurylenko, uma magrinha de carnes em locais estratégicos. Só me preocupo com a possibilidade de haver alguma filmagem em seu país de origem. As cenas são perigosas, acidentes acontecem e vocês sabem: na Ucrânia, todo traumatismo é um traumatismo ucraniano.

Mas este post-bigbrodiano-com-mulher-em-trajes-mínimos-ou-nem-isso quer tratar de mais alguns temas da semana. Um deles é o resgate dos quadros roubados do Masp em dezembro. Assim que soube quais haviam sido, pensei: “Putz! Seqüestraram o Chico Bento!”. Pensei também: “Se Chateaubriand fosse vivo, a próxima manchete seria com os ladrões mortos!”. Onde já se viu tamanha facilidade em entrar num museu do porte do Masp?! E agora, passados menos de vinte dias, a polícia mostra mais uma vez que, quando quer, funciona. Indolência é a competência com preguiça. Seduzidos pelas câmeras internacionais, trataram de estufar peitos, levantar armas e tirar o Chico do cativeiro. Aqueles malditos quadros – que em nenhuma vez das quais estive lá me deixaram fotografar – nunca viram tantos flashes. Fotos de todos os ângulos distribuídas via rede mundial para facilitar o trabalho de cópia dos falsificadores. E no meio da confusão, vem Pedro Corrêa do Lago dizer que Debret não é Debret, é Brunia e vale muito mais. Acompanhando tudo isso, senti-me o próprio Zé Lelé. Somos mesmos uns caboclos.

Nicole Kidman está grávida e vou logo avisando: Não fui eu! Próximo ponto.

Deparo-me com a manchete: Polícia prende mulher de 68 suspeita de tráfico no Rio. Pergunto: trata-se de uma mulher nascida em 1968 ou de uma mulher “daquela época”? Teria ela acreditado que o ano de 1968 não acabou e traficava para subsidiar a luta armada? O que é isso, companheiro? Uma vovó de quase 70 dando mole pra meganha? Levanta, sacode o pó, dá a volta por cima, minha senhora. Não se fazem mais velhas sábias como antigamente. Que saudades da vovó que traficava lambretas na fronteira!

Da semana, salvou-se a maravilhosa foto (o tema é terrível, mas o trabalho de fotojornalismo foi perfeito) de Bruno Gonzales que deu a manchete pronta para qualquer jornal: Rio 60 graus. Distribuí imediatamente, na terça, entre amigos fotógrafos assim que apareceu na Internet. O Dia, edição de quarta, estampou a foto e foi em cima: Rio 60 graus: Culpa do tráfico.

Volto amanhã com a programação normal.

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